Comme dans l’arrière -place suprématiste de Malevitch, ma réalité n’est pas définissable. Je n'ai pas de mots. Je suis un enfant, je pleure pendant que mon père et ma mère se disputent dans la cuisine. Ma mère Russie et mon père USA je suis entre agréable. La réalité d'aucun homme. Je ne trouve pas les mots.

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